| Тип оружия | Меч |
| Редкость | ★★★★★ |
Прислонившись к поваленному грузовику, лежал человек. Не человек даже, а великан. Из прорезей в тяжелой броне сочилась кровь.
Он не двигался и немигающим взглядом смотрел на север.
«Не ждал, что тебя кто-то победит?»
Джеррет откашлялся и сплюнул кровь. Он вытер грязным рукавом остатки розовой слюны и подошел к верзиле. Того окружали разорванные в клочья аггелы.
Джеррет поднял его сломанное оружие и отбросил в сторону, чтобы сесть.
«Мы же двигались на юг. НА ЮГ, ЧТОБ ЕГО! И никто об этом не знал, пока мы не поехали».
Джеррет достал ручку. Без чернил она была совершенно бесполезна.
«Я... не знаю, что написать... Как о таком писать-то? Эх... Надо валить отсюда поскорее».
Груз, который перевозила фура, был уничтожен. Рядом с головой Джеррета болтался расстегнутый стяжной ремень.
«Это ты должен был уцелеть... Герой армии как-никак... Никто другой не справился бы с этой задачей... Никто другой... А я всего лишь репортер! И как я должен сообщить о разгромном поражении? Да меня карьеры лишат, если представлю битву в неприглядном свете!»
Джеррет закрыл лицо руками и завыл от ужаса. С начала схватки его без остановки била дрожь.
Наконец репортер встал. В лицо ему подул северный ветер.
«Так повернулся сюжет. Имя героя в конце концов воспели в эпосе, увековечив подвиги в стихах. Никто не должен умирать незаметно и бесславно.
А я пойду домой»,
— прошептал он, отвергнув воспоминания, карьеру и обязанности на этом самом месте, перед горой доспехов.
«Пойду домой...»
И, волоча ноги, пошел в известном ему направлении, оставляя цепочку следов. Он и правда шел домой.