Kravenier

Der Nachzehrer sank zu Boden. Sein Großschwert lag vor ihm.

Er wanderte tagelang durch die Wildnis. Er dachte über jene nach, die durch sein Schwert gefallen waren, und über das verzweifelte Paar Augen, das auf seine Hörner starrte. Der Sarkaz war bereits an diesen hasserfüllten Blick gewöhnt – die bittere Verachtung gegen das Wesen, das den unausweichlichen Tod bringen würde. Der Nachzehrer musste nur von denen zehren, die ihn hassten, um seinen Schmerz zu lindern.

Seine Beine waren geschwollen und fühlten sich so heiß an, dass er glaubte, sie schmolzen. Er wusste es zwar nicht, doch sein Hunger und seine endlose Fäulnis bereiteten ihm derartige Schmerzen, dass sich seine Wirbelsäule krümmte. Als seine Väter ihm das Frostschwert überreichten, schwor er, so gut darauf zu achten, wie auf sein eigenes Leben. Doch nun bestand sein einziger Wunsch darin, einen bewohnten Ort zu finden und seinen alten Freund gegen sauberes Wasser und Essen einzutauschen.

Doch das verlassene Dorf hatte keins von beidem. Der Nachzehrer wollte gerade gehen, als er derben, spöttischen Hohn vernahm.

„Hey, Sarkaz. Steht das Schwert zum Verkauf?“

„Wer seid ihr? Söldner oder Brecher?“

„Hah. Spielt das eine Rolle? Wenn du gut genug bist, kaufen wir auch dich, Teufelshorn.“

Der erschöpfte Nachzehrer wies sie nicht ab. Er ballte vorsichtig die Fäuste, um sich der verbleibenden Kraft in seinen Armen zu vergewissern. „‚Gut genug‘? Was soll das heißen?“

„Siehst du den Felsen da drüben? Spalte ihn!“

„Klar. Passt auf.“

Der Fels war so groß, dass es zwei von ihm mit voll ausgestreckten Armen gebraucht hätte, um ihn vollständig zu umarmen. Er schien schon ein paar Jahre in diesem Dorf zu stehen, da er mit Kinderzeichnungen und Worten, die man nicht mehr lesen konnte, bemalt und beschrieben war. Der Nachzehrer musterte ihn für einen Moment und überlegte sich seine Herangehensweise.

Der Nachzehrer richtete sich auf und hob sein Schwert mit aller Stärke über seinen Kopf. Als sich der Staub legte, fand er überraschenderweise direkt unter dem Felsen eine Höhle vor.

Aus der Höhle sahen ihn mehrere Augenpaare an. Sie zuckten vor Angst und Unbehagen. Sie waren viel schwächer und von mehr Verzweiflung erfüllt, als er es war. Der Mob hinter ihm lachte laut und ging auf ihn zu.

„Ha! Das ist mehr als gut genug. Du gehörst jetzt uns, Teufelshorn. Hast du ’nen Preis? Sag schon.“

„Ich bin ein Söldner, kein Schlächter.“

Nach einem kurzen Moment der Stille brachen sie wieder in spöttisches Gelächter aus.

„Kein Schlächter? HA! Der sagt, er wär kein Schlächter! Ihr Sarkaz mögt ein Vermögen angehäuft haben, aber ihr seid immer noch im Mordgeschäft. Erspar uns die Moralpredigt, du gehörnter Freak!“

Der Mob hatte recht. Söldnerarbeit war blutig. Er hatte bereits getötet und es gab keine Rechtfertigung für das, was er getan hatte.

Doch die Augen, die aus der Höhle heraus zu ihm blickten, starrten auf seine Hörner. Sie waren so still, dass es wehtat.

Als er vor mehr als zehn Jahren das Kosmische Tor passierte, dachte er, er müsste nie wieder diese Augen sehen.

„Dieses Schwert steht nicht zum Verkauf.“

Der Nachzehrer atmete tief ein und reckte seine Waffe in die Luft.

„Und dieser Sarkaz auch nicht.“

…

Die erschöpfte und abgemagerte Gestalt des Nachzehrers setzte seinen Weg gen Horizont schleppend fort.

Talos-II war noch kein Ort, an dem ein Sarkaz seine Waffe verkaufen müssen.